los niños van de a poco desvelando
el mundo desigual que les espera
las pupilas se llenan de colores
y de formas que pueden ser promesas
inauguran pedazos de alegría
y aprenden a llorar por compromiso
ven crímenes e ignoran que lo son
recompensas que nadie ha merecido
lluvias que los empapan tiernamente
ventolinas que barren las mejillas
su pesquisa inicial descubre todo
todo lo guarda para cuando sepa
la incertidumbre es como un cascabel
los pasos vacilantes y primeros
preguntan desde siempre y para siempre
hasta que finalmente algo acontece
la sangre corre y corre por su cuenta
el silencio se quiebra en tres silencios
y un relámpago triste y melancólico
anuncia que la infancia ha terminado
el que fue niño/ ése que fue inocente
se siente cómplice de odios subterráneos
de inquinas pobres que ya nadie asume
y de los cuatro puntos cardinales
le llegan bofetadas y herejías
hasta que admite de una vez por todas
que se ha hecho mayor sin darse cuenta.
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